Convidados pelo Globo, André Vianco e Braúlio Tavares escrevem contos na Flip

PARATY — Durante a mesa “Fantasias à brasileira”, nesta quinta, no Sesc de Paraty, o escritor e pesquisador Bráulio Tavares mencionou que Edgar Allan Poe criou o romance policial a partir do tema “A morte de uma bela mulher”. A convite do GLOBO, ele e o autor paulista André Vianco escreveram dois contos fantásticos com o mote “A morte de uma bela mulher na Flip”, em apenas 14 minutos, referentes à 14ª edição festa literária.

“A morte de uma bela mulher”, por Bráulio Tavares

Serei teu por toda vida, e serás minha a vida inteira. Foi minha jura e minha cobrança a Yolanda, num daqueles acessos de fervor da paixão que nos redemoinhava. Quando a conheci veio-me à mente aquela galeria de personagens de Edgar Allan Poe, aquelas mulheres altivas de pele branca e cabelos muito negros, mulheres de imensa erudição que pareciam pairar acima da humanidade comum, e, acima de tudo, mulheres de uma beleza sobrenatural. A ideia de perder Yolanda para outro homem não me assustava enquanto eu tivesse forças para erguer uma arma. Assustava-me a ideia de perdê-la para a morte, porque, como sabem os leitores do poeta do “Corvo”, não existe tema mais poético do que a morte de uma bela mulher. Yolanda foi minha, tornou-se minha, será sempre minha mesmo no instante em que a contemplo imóvel, os olhos fechados. Não a perdi para homens mais ricos, mais encantadores, mais másculos do que eu. A paixão dela por mim foi tão repentina e inexplicável que só posso descrever o acontecimento como um raio que se abateu sobre nós dois, e nos fundiu num único ser. Viajeio com ela pelo Brasil e pelo mundo. Corremos perigo de vida numa explosão em Paris, numa caçada no vale do Serengeti, num naufrágio nas ilhas gregas. A morte nunca me assustou, porque eu sabia que enquanto minha vida estivesse ligada à daquela mulher misteriosa eu seria, como ela, imortal. Em suas veias corria talvez o sangue das feiticeiras das tribos de Kôr, porque eu a sabia eterna e enquanto eterna, sempre ao meu lado. Como explicar, então, essa morte em plena Flip, por entre as pedras desconjuntadas das ruas de Paraty? Como aceitar o inominável, o impossível, quando ele nos atinge em pleno peito com a força de um segundo raio que cancela a invulnerabilidade trazida pelo primeiro? A morte de uma bela mulher. É o pensamento que me assalta e me rói por dentro enquanto bebo, olhando o rosto imóvel de Yolanda, seus olhos fechados, na penumbra do quarto, mexida sem cessar pela cortina que se agita com o vento que passa pela fresta. Na hora do raio, na hora do milagre, foi essa morte que temi, e pedi que Yolanda fosse eterna. Queria poupar à minha paixão essa queda no mundo das pessoas reais. E hoje penso, vejo, bebo constatando a desgraça final. Ei-la aqui deitada no silêncio da pousada, pousada ela própria sobre a cama como uma ave prestar a arremeter voo novamente. Uma bela mulher morreu nos meus braços; não me um momento para o outro, mas ao longo dos anos. Uma bela mulher morre e continua viva, como Yolanda, aqui, trôpega sobre as pedras de Paraty, agarrada ao meu braço e à bengala; Yolanda adormecida para sempre, ressonando ao meu lado, a mulher mais bela do mundo, que morreu e está sepultada no interior desta velhinha que ressona para sempre ao meu lado. FIM.